TABLÓN DE ANUNCIOS

La brasa de las brasas,
Mamá Ladilla

Estudié Publicidad. La máxima de la publicidad es muy fácil, el que quiera publicidad que la pague. Las Web no son un cartel y los blogs no son un tablón de anuncios. Se supone que hay que tener en cuenta la interactividad, los contenidos en línea, las líneas de código. Es más fácil de lo que parece. En tiempos, nos dedicábamos a cambiar cromos. Yo te cambio a Bakero si tú me das a Koeman. No, es que Koeman vale más que Bakero, así que dame a Bakero y a Nadal, qué menos. Eran meras trasacciones. Ahora jugamos con valores intangibles. Se habla de visitas, de visibilidad en los navegadores. Se trata, en todo caso, de aprovechar al que tiene más tirón para conseguir más impactos. Cada impacto tiene un precio en publicidad. Depende del soporte, del formato, del mensaje. De la inversión. Hemos olvidado el dinero en un mundo manejado por el dinero. Nos lo han quitado de la cabeza con palabras como gratis o libre. Es lo que se lleva ahora. Miles de correos basura recorren el ciberespacio. Miles de cuentas que estallan en la inmensidad del 1 y el 0. El códigos de velocidad luminosa. En ítems de on y off. Algunos de esos correos llegan directamente a la carpeta de spam y desaparecen en medio de la nada. Otros, vienen firmados con nombres y apellidos. En el asunto: medrar. Entre

oculto. Resalta la importancia pero no se ve, así es más fácil conseguir el objetivo.

HTML 1.0 ESTRICTO

La programación es otra cosa, no tiene mucho que ver con la televisión. Se trata de un lenguaje que permite visualizar contenidos. Ventanas de Internet, ventanas al mundo. A la calle. Ha pasado el tiempo de la oligarquía, de los patios interiores. Los sillones de la Academia. Álex de la Iglesia dice que el cine corre peligro. El arte nunca corre peligro porque cuando más peligro corre es cuando se acomoda. Todas las líneas del código se abren y se cierran. Puedes olvidarte de cerrar una de ellas (o unas cuantas) pero Firefox -y cualquier navegador- completa el lenguaje hasta llegar a los otros. Hasta que el #000 se convierte en blanco. Hasta que el background image se convierte a la plástica. Al arte-pop. A Andy Warhol trabajando para Microsoft, el Imperio. Iexplorer es parte del blanco y negro, del NO-DO., de un ABC republicano una madrugada de 1936. Pegatinas y descargas directas, como de heavy metal. Siempre hay una atualización disponible en tu PC. Siempre puedes actualizarte y descargarte una nueva versión de ti mismo. Más rápida, más eficaz, más segura. Es el movimiento. El eterno retorno. La tecla ESC. En estos tiempos de antivirus lo mejor es convertirse en troyano y continuar la expansión.

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SOMOS UNA REVOLUCIÓN, OTRA

La movida madrileña no existe. Ni exisitó. Todo fue un cuento. Un buen cuento si se quiere. Nadie en aquellos años habló de movida. Coincidió una buena época, eso es todo. Muchos dejaron sus ciudades para coincidir en tiempo, que no en forma, en Madrid. Era fácil llamar la atención, sólo había que salirse de lo establecido -y casi todo estaba establecido- para darse a conocer. Al final, la historia del arte se reduce a eso, a salirse de lo establecido. Madrid no ha muerto. Durante algunos años ivernó. El arte siempre es más interesante cuando la derecha oprime al pueblo. No hay estómagos agradecidos, no hay financiación, entonces las mentes huyen del yugo -y las flechas- y se crea más, mejor, antes. Eso es todo, Madrid ha cobrado nueva vida. Las calles hierven, las calles se llenan de gente. Yo no sigo al tumulto pero el tumulto es parte de todos nosotros. Una vez hablé de seguir la idea setentera de salirse de la línea. Lo está haciendo mucha gente. Salirse, digo. Y una vez fuera, desde la fila, te identifican con más claridad. Estamos viviendo una revolución. Somos una revolución. Ahora salimos en los papeles y nos dejan locales y bares para seguir el show. Madrid ha ganado a otras ciudades. Es tiempo de que los Loquillos, Siniestrostotales, planetas... vengan a la ciudad. Quizá es que el único arte que no se incorporó a la revolución fue la literatura. Quizá por eso viva su esplendor. Un esplendor extraño, televisivo. Quizá haya una nueva generación que, como dicen Vilas y Mallo en su manifiesto de Goteborg, no estén locos. Igual sólo es eso y nada más.

MUTATIS MUTANDIS - JAVIER GARCÍA RODRÍGUEZ

Este libro es una sorpresa. Una auténtica sorpresa. Verdadera. Me esperaba una colección de relatos o una novela o un ensayo o una miscelánea de esas que se llevan ahora. Y no sé, todavía, colocarle una etiqueta, meterlo en una categoría literaria al uso. Vicente Luis Mora, en la crítica de este libro en su blog, dice que Javier García Rodríguez ha creado una nueva categoría literaria. Quién sabe, Vicente Luis Mora tiene muy buen ojo para estas cosas.

Sabía que Javier era un escritor inteligente. Su obra "Líneas de alta tensión" ya lo demostraba, así que esperaba que siguiera haciendo uso de su inteligencia para narrar. Y así es. Pero es que, además de un narrador muy interesante, se convierte en un crítico feroz e independiente. Este libro critica, con una ironía tan fina como dura, a todo lo que se mueve, bajo el amparo editorial de Nacho Escuín en su editorial Eclipsados, que sigue ampliando catálogo con un surtido cada vez más interesante.

El libro analiza lo que se denomina como literatura mutante. Más que un análisis es una puesta en escena, una desmitificación de esa literatura que a mí, particularmente, me gusta mucho. Ataca a todos, desde la óptica conservadora del personaje principal, pero sin dejar de tirar puntadas también a esa corriente. En definitiva, de lo que se trata es de una perspectiva iconoclasta, quizá anarquista, de la literatura.

Javier García Rodríguez es un escritor magnífico. Es profesor en la Universidad de Valladolid. Coordina el festival de la palabra Versátil.es, que espero que siga siendo un éxito como hasta ahora y que se alargue hasta el fin de los días, por el bien de todos. Javier es un escritor con una entidad mayúscula. He leído su libro de poemas "Estaciones", "Líneas de alta tensión" y sus magníficas colaboraciones en el libro "Canciones en braile", coordinado por Mercedes Díaz Villarías y en el que tengo el honor de participar, y siempre he creído que tiene mucho talento. Aquí, una vez más, lo demuestra, porque adquiere cualquier voz y la hace suya. Comprende las estructuras de los otros, sus influencias, sus pensamientos y los engulle para expulsar los suyos propios, haciendo de Mortadelo, disfrazándose de Quevedo, de Ferré, de Mallo, de Vicente Luis Mora... se disfraza de lo que quiere y lo hace porque tiene la difícil capacidad de hacerlo. Para reirse de todos. De mí y de ti, también. Incluso, de sí mismo. Y lo hace con vehementes juegos de palabras de los que tanto me divierten.

RECUERDOS DE UN CINE DE BARRIO - J.A. BARRUECO

Hace un mes, más o menos, J.A. Barrueco y yo tomábamos una caña y me regalaba este libro. He tenido la suerte de saborearlo despacio. Ya lo había leído. Así que esta vez he querido disfrutarlo de verdad, sin prisas, sin agobios. He querido empaparme de literatura de verdad, a veces con cortes ciertamente clásicos, pero muy amenos, por la brevedad de sus relatos.

Asistí a la presentación de la novela. Leí un fragmento ante el público. Barrueco estaba orgulloso de su primera novela, se le notaba. Algunos amigos le rodeamos. Estaba feliz, agradecido. Eso fue hace una semana y algo, hoy vengo aquí con una crítica de su libro. Por si todavía queda alguien que sigue mis recomendaciones.

El libro contiene ingredientes básicos: cine (de todo tipo, serie B y pornografía incluídos), amistad, personajes secundarios de mala catadura, líos familiares, más personajes secundarios, Zamora, violencia, gastronomía, momentos entrañables, edificios antiguos llenos de lugares exóticos en la oscuridad, descubrimientos infantiles y preadolescentes, pajas, quiebras y nuevas aventuras. Todo ello mezclado pero no agitado, hacen de Recuerdos de un cine de barrio un libro entretenido, interesante y, por encima de todo, muy bien escrito.

J.A. Barrueco es el escritor por antonomasia. Conozco algunos poetas y escritores pero ninguno lleva la literatura tan pegada a sus pies. Barrueco es literatura. Si él no ha leído el libro que buscas es que no existe. Una auténtica base de datos literarios, de concuros, editoriales, chismes, autores, libros, temas, corrientes... un trabajador nato, poco remunerado económicamente la mayoría de las veces, pero un currante. Hace poco me dio un par de buenas noticias y estaba exultante, yo también. Brindo por él.

Esta reseña es la reseña del libro de un amigo. No quiero ser pelota, pero cualquier cosa que diga de Barrueco es poca, se lo merece todo y más. Tiene novia. Una novia estupenda así que no me acusen de nada rarito. Es amistad. No pretendo ser objetivo. Nunca he sido objetivo. La objetividad no existe. Este libro merece la pena. Está editado de forma magistral por la gente de Baile del Sol (y no, no me llevo comisión de ellos, es pura coincidencia) y lo que cuesta, que no lo sé, bien merece la pena por un libro de literatura de verdad. De los que no pasan de moda. Siempre están ahí.

MÚSICA ALTA

Me gustan los vecinos. No digo estos vecinos, me refiero a los vecinos en general. Nunca sabes quién puede estar detrás de la otra puerta. Este edificio es una torre de babel. Babel juega en el Liverpool y es negro. No muy negro tampoco. Aquí hay gente de toda nacionalidad posible. Españoles pocos y gilipollas. Me preguntaba si volvería a tener vecinos como los de antaño, como en Salamanca. Viejos jugadores de mus. Alcohólicos. Supermercados de droga en el primer piso. Ancianas con alzheimer incapaces de recordar una bronca. Timbres que suenan a las cinco de la mañana para entrar en la fiesta. Esas cosas que hacen que tu casa sea la casa de todos. Una casa que no se comparte no sirve para nada. Aquí hay vecinos para todos los gustos. Y vecinas. Aquí hay un tipo que toda la mañana, hasta las dos de la tarde, pone la música alta. Hay tipos así en todos los edificios. Hubo un tiempo que la banda sonora era Elvis a todas horas. A todo volumen. Durante todo el día. Y me encantaba vivir rodeado de Elvis, sin compañeros. Parecía que Elvis viniera a hacerme compañía. Ahora los que quieren entrar son Ricky Martin, Marta Sánchez y Paulina Rubio. TambiIén el afrodisiaco Enrique Iglesias, de los Iglesias de toda la vida. ntento no dejarles entrar. Quiero que no entren. Pretendo aislarlos pero si omito la música, es mi vecino, voz en grito, el que canta de forma aberrante. Todos somos un poco maricones, sí, es verdad, pero éste, además, es gilipollas. No queda otra.

UNTITLED

Mi colega Mario Crespo y Dom Karczewski han traducido el cortometraje "Sin Título" al inglés. En dicho corto hay un poema mío. En inglés, suena a rock & roll y me gusta. Me gusta mucho. Ahora tiene otra dimensión, otro rollo. El inglés es el idioma del cine y de la música. Esto es así. Y me hace mucha ilusión ver algo mío en inglés. Me divierte y me estimula. Os dejo el poema.


Digging in my throat with a quill
while a car returns to its point of departure
undoing the journey
its path
forgetting the blue line of the sea toward the interior
the inside
Speeding up and ruling out one exit over another
looking for the neon
the asfalt
the never ending highway
speeding up to keep on searching
for what you have looked for all your life
And time is running out
and the quill is useless
to mark the bursts of aceleration on the map
red circles randomly scattered
because chance is only the way
that necessity manifests.


Más información sobre el corto, la traducción y todo lo que os interese en El viento que agita la cebada.